Deux villages en hiver.L’un en Auvergne, celui de ma grand-mère. Le froid s’y installe sans effort, comme une évidence. La Bête du Gévaudan n’y rôde plus, mais son souvenir flotte encore dans l’air humide.L’autre au Québec, province où je vis désormais. Les hivers y sont plus vastes et plus silencieux.L’un se souvient, l’autre recommence.
